Noche y tristeza

Sólo por esta noche déjame con mi tristeza.
Mañana al salir el sol, tal vez me haya dormido
y sus rayos me encuentren con la cabeza fresca;
sentiré el despertar de un nuevo día y,
quizás con la misma calidez del canto de los pájaros,
me sacudiré las sombras frías con una taza de té.
Pero ahora no, déjame mis lágrimas
las necesito al amparo de esta oscuridad
déjame  beberlas y emborracharme en ellas
como en cada sueño viejo, que se disfraza y se va.
Y déjame también el aire vacío
interminable, lo necesito para manotear
y que mis movimientos no me hundan otra vez,
y que mis movimientos no me hundan aún más.
Sólo una noche pido
sentir que estar triste no está mal
que la tristeza no es debilidad
que en mis momentos a solas puedo expresar mi verdad
y no es otra cosa que esto: un alma que quiere llorar.
O gritar.
O volar.

(Mañana fingiré que dormí desde las diez y maquillaré mis ojeras).

Un milagro

Algún día
las luces refractadas de la plaza
después de la lluvia
serán aún más anaranjadas
y los transeúntes tendrán que saltar
sobre los charcos
arco iris que se formen en el agua.
En algún momento
los pájaros que despiertan
cada madrugada
como puñados de arroz
saldrán volando
y cantarán la misma balada.
Algún día cada canción
hablará de lo mismo
en los espejos pintarán sonrisas,
en los "buenos días", ilusión
lugar de encuentro en los libros
flores en cada balcón.

Y en algún momento, otra vez
estaré preparando té para dos.

(Un sueño para Ema)

Una chica camina hacia la arboleda
bajo un cielo anaranjado
a kilómetros de la civilización.
Los brazos, apenas separados de su cuerpo
se convierten en remolinos
difuminándose con el prado amarillo.
La chica está de espaldas
yendo hacia el horizonte
en busca de la luz.
Sólo aves que sobrevuelan.
Nadie más se presenta.
Ella ha elegido ese sitio porque
sin saberlo, alguien lo soñó para ella.
El chico que observa,
que está allí sin estar.

Él simplemente sueña
con una chica de cabellos rojos
que se aleja.
El atardecer estático
parece una fotografía
o un cuadro de pintura fresca.
Y el chico está en un museo
desde donde lo contempla;
los trazos son poco claros,
la textura es imperfecta.
- Creo que es impresionista -
susurra a su lado ella.
Él se voltea y la ve,
con sombrero de ala negra
pero ella ya está de espaldas,
por el pasillo se aleja...
Y cuando él quiere correr
sus piernas se hacen arena.
El chico abre los ojos,
encuentra el papel sobre la mesa
y lee.

Allí ha escrito el mismo sueño
una letra más pequeña.

Y levanta la cabeza.
Aunque no descubre a nadie,
siente que ella anda cerca...